Santo de Casa - V/V

Dotada de uma coragem tragicômica, fui. 

Separei minha melhor calça de gabardine, uma echarpe de crepe preto. 

“Não faça cena, Irishka. Não faça cena”, pude ouvir o velho Ivanov dizendo atrás de mim.

 O telefone toca.

— Lia? O táxi já está aqui embaixo. 

— Desculpe, acho que foi engano (...)

    Desligo o telefone com um baque no gancho. Então, percebo o meu próprio equívoco. 

“Ninguém com esse nome mora aqui.”

    Logo ele, tão calado, reservado, parecia conhecer tanta gente.

    Estava absurdamente lotado. Pessoas de todos os tipos e rostos.

    Caminhei a passos minúsculos em direção à explosão floral no canto do recinto. 

    Lá estava ele, rodeado de gente, como sempre. Não podia vê-lo, mas

    sabia que estava ali, aqui, acolá. Aqui, em meu peito.

    Ali, sob camadas e mais camadas de rosas. 

    Postei-me perto da porta do banheiro, observando o movimento. 

— Coitada da pobre.

   Alguém falou ao meu lado. Era o capeleiro.

— Quem?

   O rapaz fez um gesto com o queixo, apontando-me discretamente alguém que chorava

   copiosamente no meio da aglomeração de pessoas que tentavam engolir as lágrimas. 

— Uma pena. Ficou viúva tão jovem, dois filhos para cuidar e (...)

 Silêncio. Acho que estou tendo um derrame.

— (...) o que será que leva alguém a fazer isso? 

 Meu Deus. Só consigo pensar em russo. 

                 Португальский, Ирина! Португальский!

— Não sei. — eu disse, por fim. Mal conseguia pensar. — você o conhecia?

— Não. — disse o capeleiro entediado. 

— Nem eu.

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